Trecho de Song of Myself

Nenhum comentário além da interpretação do inestimável leitor. 


"Do I contradict myself? 
Very well then I contradict myself, 
(I am large, I contain multitudes.)"


Song of Myself - Walt Whitman 

Povo Bunda Tem Mais é Que Se F*****

E, da série Povo Bunda tem mais é que se Foder, afinal, quem vota no Tiririca e no Paulo Maluf merece ver certas heresias, uma representação gráfica singela do aumento abusivo de salário de nossos ilustres deputados federais, que passarão a ganhar R$ 26,7 mil (esse absurdo mesmo: vinte e seis mil e setecentos reais). 

Queria fazer um gráfico, mas a proporção impediria o caro leitor de identificar nosso salário mínimo nele.

Para facilitar, abaixo uma lista dos deputados de Santa Catarina que votaram a favor dessa vergonha (desculpem o bairrismo, mas acho mais fácil catequizar um Estado de cada vez):

Santa Catarina (SC)
Angela Amin  PP   
Celso Maldaner  PMDB
João Matos  PMDB
Mauro Mariani  PMDB
Paulo Bauer  PSDB   
Valdir Colatto  PMDB
Vignatti  PT   
Zonta  PP     

Fonte: www.terra.com.br 

E meus parabéns ao senhor Décio Lima, do PT, que votou CONTRA. Lembrarei disso na próxima eleição.

When I am 64

Adoro essa música dos Beatles. Se formos "atualizar" o sentido da letra, acredito que devamos acrescentar dez ou vinte anos aos 64. Felizmente a melhoria da qualidade de vida faz nossos idosos parecerem menos idosos hoje em dia. Clique aqui para ouvir. 


When I am 64
The Beatles


When I get older, losing my hair
Many years from now
Will you still be sending me
a Valentine Birthday greetings, bottle of wine
If I'd been out till quarter to three
Would you lock the door
Will you still need me
Will you still feed me
When I'm sixty four

You'll be older too
And if you say the word
I could stay with you

I could be handy, mending a fuse
When your lights have gone
You can knit a sweater
by the fireside
Sunday morning go for a ride

Doing the garden,
digging the weeds
Who could ask for more
Will you still need me
Will you still feed me
When I'm sixty four

Every summer we can rent a cottage
In the isle of Wight, if it's not too dear
We shall scrimp and save
Grandchildren on your knee
Vera Chuck and Dave

Send me a postcard drop me a line
Stating point of view
Indicate precisely
what you mean to say
Yours sincerely wasting away

Give me an answer, fill in a form
Mine for evermore
Will you still need me
Will you still feed me
When I'm sixty four 

Flertando com a tesoura

Lá longe, na mais inexorável infância, você não tem escolha quanto ao que fazer com ele: o cabelo é ralo ou nem existe. Depois, com os primeiros tufos, vêm as odiadas presilhas e aqueles lacinhos com elástico que prendem a cabeça inteira e certamente foram criados por um padre invejoso na época da Inquisição. Na primeira vez, sem experiência, você arranca do cabelo sem dó nem piedade, abrindo um berro de arrependimento ao sentir a dor da empreitada. Quem poderia imaginar que pior do que colocar aquela engenhoca seria livrar-se dela? Depois vai ficando esperta: espera a mãe sair de cena e vai tateando devagarinho, tirando aos poucos para ninguém notar - nem as terminações nervosas da sua cabeça. Ufa!

Passado um tempo, já com cinco ou seis anos, você simplesmente não tem tempo para ele. Pentear? Só quando a mãe consegue pegar de jeito ou depois de uma bronca daquelas. Elástico, lacinho? Nas festas de aniversário e Natal, e olhe lá. Os presentes têm que valer o preço dos minutos subtraídos à brincadeira.

Aos doze, treze anos, lavá-lo passa a ser uma atividade séria, e você até gosta do contato com o pente e a escova. É por essa época também que o secador começa a fazer parte da rotina, mas ainda não com aquela determinação toda da adolescência. 

Ah, a adolescência! De repente você descobre aquela imensidão de cores, cortes, arcos, elásticos, presilhas, cremes, sprays, escovas de chocolate e o que mais estiver em voga no momento - e quase surta tentando encontrar a combinação que defina sua verdadeira personalidade. Como se cabelo pudesse definir alguma coisa. 

Com vinte e cinco você já acredita ser uma mulher madura e reduz um pouco o ritmo. Pintura e corte a cada três meses, no máximo uma escova progressiva ou um permanente (para as meninas de tempos mais remotos). 

Aos trinta você até gostaria de parar de pintar, “dar um tempo” para ele se recuperar do ritmo devastador infligido por aquela camaleoa que tomou conta do seu corpo aos dezesseis. Mas debaixo da tinta há mais cabelos brancos do que você poderia arrancar se não quiser ficar semi-careca, e o jeito é abraçar a química até que a morte as separe. 

Aos cinquenta... bem, aos cinquenta ainda não sei, mas vislumbro uma adorável tesoura lá longe, linda e afiada, pronta para cortá-los bem curtinhos, meus cabelos que anseiam voltar ao berço e dependerem apenas de água, xampu e uma penteada depois de acordar. 

Hachuras

Uma linha após a outra. Retas, rotas, sem um sentido aparente além do emaranhado imprevisível. É preciso ter paciência para coordenar a mão e controlar a pena. Toda a calma desse mundo e uma intruncável concentração no presente. Quem já tentou usar hachuras em uma pintura ou desenho sabe o quanto de perseverança é preciso para se ter um resultado final no mínimo satisfatório. Claro que estou falando de trabalho estritamente manual - aliás, enriquecedor, caso ainda não tenha experimentado. 

Nesta vida que passa tão rápido (e lá vou eu me repetir novamente, mas é que não consigo esgotar o assunto), penso que deveríamos andar (e correr, e dormir, e comer, e fazer tudo, absolutamente) como quem reproduz hachuras num papel. Concentrados em cada linha como se fosse a mais importante. Só assim poderemos olhar para trás e, na distância dos anos, enxergar uma obra-prima. 

Natais modernos

Um parágrafo

É 29 de novembro e o ano acabou. Agora é pular de festa em festa até o carnaval, que, dizem, em 2011 será em março. Isso nos dá três meses de limbo para viver sem muita seriedade até que as contas tragam de volta o mundo real. Viver num país como o Brasil, de verão escaldante e praias maravilhosas, ajuda a criar esse tipo de ilusão. 

Tlinta e tlês

É ridículo. Mas se eu não me der a licença de falar elado como o Cebolinha aos 33, vou fazer isso quando? Além do mais, a tentação do número é muito grande: tlinta e tlês! Passei minha infância sonhando em fazer essa idade só para falar igual ao Cebolinha quando perguntassem. Então, na falta de assunto para um post melhor, denuncio aqui meu aniversário tão desejado aos oito anos, tão evitado aos vinte e oito. Mas a carinha ainda é de trinta e dois.

Música que dispensa palavras

Antes de Babel

Decifrar a forma

Desconstruir o fêmur

Pintar de branco o branco

Riscar de preto o fato

É que versos feitos de tato

Nascem de poetas raros

Que aprenderam a rimar com as mãos

Dois Mundos

Há poesia aqui

E música, e dança,

e sol, cores, formas

Um mundo que você não vê

Enquanto cansa os olhos em tantos computadores

Melhor mantê-los fechados

Em nome de uma felicidade morna e duradoura

Há poesia aqui, você não sabe

Mas é preciso correr o risco de viver completamente

Rabiscos - Eleições 2010

29/10/10 - Último dia de propaganda eleitoral "gratuita":

31/10/10 - Eleição para Presidente - Segundo Turno:

02/11/10 - Dia de Finados...

À Moda Antiga

Se nos últimos dez anos você não tiver ido a nenhuma festa de casamento, talvez não entenda este post. Sei que esta é uma possibilidade pouco provável, porque festa de casamento é como gripe: todo ano aparece uma que a gente não consegue evitar. A diferença é que, ao invés de se gastar com médicos e remédios, as roupas e presentes é que esvaziam nossos bolsos. Mas gosto de pensar nas exceções, então, achei por bem deixar um aviso logo no início deste primeiro parágrafo.  

Seguindo adiante, com a banalização do divórcio, creio mesmo que a epidemia dos casórios venha aumentando. Fulano casa com Sicrana e vivem três anos juntos: o primeiro amando-se loucamente, o segundo irritando-se mutuamente e o terceiro exercitando a indiferença recíproca. Então contratam um advogado, gastam o valor de mais um carro na separação (o primeiro foi para a festa de casamento) e, finalmente livres, começam a namorar a próxima vítima e guardar dinheiro para uma nova festa de casamento.

E a festa, ou melhor, A Festa, tem de tudo: convites luxuosos, vestido de noiva que custou uma barbaridade indizível, lembrancinhas que são verdadeiras obras de arte, decorações de cair o queixo e até aluguel de limusine para levar a noiva à igreja. Os noivos, coitados, passam a noite (ou o dia) posando para sessões de fotos intermináveis e mal têm tempo de provar o bolo que ficará realmente lindo no vídeo, provavelmente o único recurso que permitirá aos pombinhos saber como foi essa cerimônia inesquecível. Tudo muito perfeito - tudo de uma frieza de dar dó. 

Esta semana caiu em minhas mãos o livro “Pequenas Histórias de São Bento”, um relato de 40 figuras históricas deste lugar pitoresco. São Bento do Sul, para quem não sabe, é uma cidade de colonização alemã que surgiu lá pelos idos de 1873 no topo da Serra Dona Francisca, em Santa Catarina. Escrito por meu pai - Donald Malschitzky (pausa para um “merchan”) -  entre outras coisas o livro mostra um breve panorama da vida que se levava há 50, 60 anos. E agora você deve estar se perguntando “o que uma coisa tem a ver com a outra?”. 

Lendo o relato de donos de salão “daquele tempo” (Alvino Beckert, do Salão Beckert, e Hilda Pauli, do Salão Pauli) descubro aos poucos algumas particularidades dos casamentos de antigamente. A primeira é que cada convidado pagava a sua conta: os noivos tinham que guardar dinheiro para começar a vida (porque ninguém mais entende essa verdade lógica?). A segunda, impensável nos dias de hoje, é que o baile era aberto para qualquer um: noivos e convidados não pagavam entrada, e o valor arrecadado com os ingressos era dividido entre os donos do salão e os noivos. Acredite se quiser.

Casamentos sem plumas e paetês, que duravam a vida inteira. Tão mais acolhedores que as complicadas cerimônias de hoje. Usando as palavras de dona Hilda “acho que um casamento assim, simples, é muito mais divertido do que esses casamentos chiques de hoje”. E ela complementa: “Sempre ouço falar: ‘Ah! Fomos no casamento tal, foi tão chique, tão bom’. Parece que todos só se preocupam com as roupas, a apresentação; ninguém se preocupa com os noivos, com a vida que vão seguir”. 

É isso. Saudades dos tempos não vividos. 

O amor

O Surdo Funcional

Você deve conhecer o termo “analfabeto funcional” -  o sujeito que, mesmo sabendo ler e escrever, não consegue interpretar textos ou executar operações matemáticas. Infelizmente, uma parte considerável da população brasileira. Pois bem, deixando constatações políticas e humanitárias de lado, analfabeto funcional é fichinha perto do surdo funcional. 

Não falo daquelas pessoas que nasceram com alguma deficiência auditiva, mas dos que, parodiando analfabetos funcionais, têm todas as suas funções positivas e operantes e ainda assim insistem em não escutar nada do que os outros falam. 

A cena é típica: você tem a infeliz ideia de perguntar qualquer coisa para o surdo funcional e ele responde, sem dar brecha para comentários. Você até aproveita a primeira ou segunda pausa que ele faz para respirar e retruca, mas o sujeito simplesmente ignora e continua sua eterna ladainha, como se a vida dele fosse a única coisa interessante no mundo. 

Não é possível estabelecer um diálogo com essas pessoas: para elas, só o monólogo existe, embora muitas nem saibam o conceito de monólogo. Narcisismo, egoísmo, chatice de carteirinha? Difícil definir a causa da “deficiência”, mas certamente afeta algum lugar no cérebro que controla a percepção de mundo dos ditocujos. Para eles, tudo se resume a sua limitada experiência de vida - o resto é vácuo.

Se você convive com alguém assim, não jogue a toalha tão cedo - esta que vos escreve vasculhou o Google e encontrou uma solução para ao menos minimizar a síndrome: use o telefone. O conselho veio do escritor Mário Prata, que abordou o assunto em uma de suas crônicas. “Descobri que as pessoas que não ouvem, só não ouvem ao vivo. Mas se você telefonar, elas te escutam, te ouvem, enfim, falam com você. Não sei qual é a mágica do telefone para fazer trazer aquelas pessoas à nossa realidade e ao nosso mundo. Aí passei a só falar com este tipo de gente por telefone. Se a ligação for interurbana, ele ouve mais ainda.” (Mário Prata - Revista BCP - fevereiro de 2003)

Então, da próxima vez que encontrar um surdo funcional pela frente, segure a vontade de gritar, diga que tem um compromisso urgente (quando você virar as costas ele deve prestar atenção) e peça para ligar no dia seguinte. Ele ficará agoniado, mas ao menos vocês irão conversar. 

Importante: não confundir surdos funcionais com falantes por natureza. Os últimos falam por prazer, mas sabem ouvir quem os rodeia, participar de conversas e responder a questionamentos simples, como “por que você teima em contar sempre a mesma história?”. 

Política e Amor de Cão

Domingo que vem é dia de eleição, e domingo - ontem - foi dia de debate com os presidenciáveis na Record. Momento de tristeza, o que mais se pode dizer? O único candidato que pareceu agir com um pingo de franqueza (digo pareceu porque, em tratando-se de políticos, nunca podemos estar 100% certos) foi o Plínio de Arruda. Um socialista (socialista!) de respeitáveis 80 anos e idéias ultrapassadíssimas, em quem eu votaria não fosse o “ultrapassadíssimas”. O mundo já viu o filme do socialismo, e ele evoluiu para ditaduras onde o povo, que deveria estar no poder, perdeu toda a sua liberdade. Em minha opinião, melhor que ser igual é ser livre. Gosto de ser dona do meu nariz. Uma pena, senhor Plínio, uma pena. Em quem votar então? Não quero anular meu voto, mas esta será uma semana difícil pesando prós e contras. 

Enquanto isso, e porque pretendo levar a vida com mais leveza, e talvez porque você também pretenda, um poema para meu fiel escudeiro. Tudo bem se você não entender. É preciso mais do que uma vida para chegar a essa compreensão, e muita sorte. Para mim, foi o caso de um pequeno grande presente, que chegou coincidentemente quando eu pensava que tinha muito pouco.  

Um teco de felicidade

Dorme como se a cama

Fosse menor que ele

Esparramado, 

pés e mãos para fora

sonhando com o infinito

Não tem pretensão maior

que um prato de comida

Talvez alguma brincadeira

beijos e abraços

de todos os amores que puder ter

Há pouco ciúme em seu coração inigualável

e certamente nenhum limite

É feliz, embora não saiba

o conceito de felicidade

Vive no presente

sua pedra filosofal

Inalcançável para nós, 

obtusos mortais que teimam em prever o imprevisível

Jamais aprenderia a escrever ou falar

Mas, em um gesto, é puro entendimento

Ser de outro mundo, de uma simplicidade cortante

Minha sina é saber da tua pouca existência

Tua existência é nunca entender minha sina

Inveja

Inveja é um sentimento feio, eu sei. Faz a gente parecer mesquinho, egocêntrico, até insensível, dependendo do caso. Mesmo assim, tenho uma inveja danada desse povo que consegue compor música. Sério. 

Parece besta traduzir isso em palavras, documentar um sentimento que não melhorará em nada a opinião dos outros sobre a minha pessoa, mas as frases estão aqui há tempos querendo sair. Querendo não, praticamente organizando uma revolução, uma luta armada para obrigar as mãos a traduzirem sílaba por sílaba dessa minha falta de aptidão. Há algo em mim com medo de dizer certas coisas, receando que a pronúncia aos quatro ventos faça de teorias verdades absolutas. Mera superstição sem qualquer base científica, lógico. 

Algumas vezes me consolo com a suposição de que gente assim já deve nascer pronta. Não deve haver escolas que ensinem de verdade alguém a ser bom compositor. Quero dizer, você pode aprender a tocar bem um piano, um violino ou qualquer outro instrumento até mais difícil, mas colocar as notas em uma partitura criando um conjunto de sons únicos (e belos), ah, isso é bem diferente! E criar letra e música então? Tem gente que faz os dois juntos! É coisa de gênio, só pode. 

Tenho inveja dessa gente. E uma baita admiração também. Tudo bem que é contraditório, e daí? Sinto os dois da mesma forma, eles não competem entre si, apenas existem. Embora a última seja de longe melhor, a inveja ainda ganha no quesito compreensão. Todo mundo entende inveja, já admiração todo mundo diz que tem, mas poucos entendem. 

Olha, senhores e senhoras e senhoritas compositoras (ô português complicado), não sei se hoje é seu dia, mas eu queria dar os meus parabéns. E a minha inveja, do fundo do coração.  

Poema Perdido

Perdi um poema

Ele desapareceu

Estava aqui, o pobre

Descoberto em meio ao emaranhado de palavras

Tontas, tantas

E eu sem leme

Nem rumo

Nem rimas

Perdi o poema

O instante, o segundo

Que só nas letras pude encarcerar

Ou cercar, melhor seria

Até que o primeiro leitor o libertasse

Versos não têm amarras

Nem são colecionáveis como selos raros

Disse alguém de passagem

Nesse caso, vou sentar aqui e esperar com paciência

Meu poema perdido voltar por capricho

Ou curiosidade

De ver-se terminado

E conhecer minha versão do fim

Máquina do Tempo

Fez o seu backup de hoje? Guardou os bom-dias, os beijos, os abraços, a cena da moto ultrapassando pela direita, a freada brusca, a conversa sobre o final de semana, o tédio da manhã que não passava, o vento frio da noite que chegou de repente, a semana, o mês, cada ano vivido?

Não amigo, nem mesmo terabytes de memória seriam suficientes para apreender o cheiro do jardim na casa da sua avó numa tarde de sol. O tempo é agora e apenas agora. Até estas palavras não serão as mesmas amanhã. A vida não pode ser guardada. Você a sente momento por momento, mas os segundos passam, como tudo que não pode ser resumido a zero e um. 

Matrix foi apenas um filme, a Máquina do Tempo jaz esquecida entre os escritos de H. G. Wells e backups são uma invenção da modernidade que nunca funcionam quando a gente precisa. 

Tenha uma feliz e insubstituível sexta-feira. 

Ensolarada

Dia de SOL

em caixa alta

Um céu azul

de horizonte cinza

paradoxeando a paisagem

Da janela, só os pássaros

e o vento

Na janela, 

pedaços de pensamento

Vejo o mundo aqui de dentro

Entro em estado de graça

Escrever é o que me resta

enquanto a vida se adianta

Tão rápida

e eu, tão lenta

tentando aprisionar o momento

Música impalpável 

Eterno desencontro

Amanhã, 

conto um novo começo